Притихли лунные поляны,

Молчат деревья в вышине,

А он, Волшебник, на баяне

Поет о милой стороне.

Из сердца звуки вынимает,

Хмельные трогает лады.

И сам совсем не понимает,

Как близко сердце от беды

Ах, синеока, синеока,

Что может песня натворить?

И так на сердце одиноко,

Когда баян не говорит.

Ах, синеока, синеока…